Un parc, avec une grande bâtisse blanche au fond. Diverses personnes se promènent, l’air plus ou moins hagard. Des infirmières vont et viennent.

 - Monsieur, vous marchez sur la laisse de mon animal de compagnie.

 - Oh qu’il est mignon. Mais dites-moi, de quelle race est-il ?

 - Monsieur, on ne parle pas de race. Tout au plus vous pourriez dire « espèce ».

 - Soit. De quelle espèce est-il ?

 - Vous ne voyez pas que c’est un stylo ?

 - Si. Je n’osais pas le dire. Mais pourquoi un stylo ?

 - Je n’aime pas les chiens. Ca fait des saletés.

 - Celui-ci n’en fait pas ?

 - Il bave un peu de temps en temps.

- Quel est son nom, à ce joli petit stylo ?

- Waterman.

 - Waterman, Waterman. Ca ne serait pas un peu Juif ?

- Monsieur, même en France, tous les stylos ne s’appellent pas Dupont.

 - C’est exact, mais il existe d’autres noms un peu moins... typés.

 - Impossible, c’est l’année des W. Là où je l’ai trouvé, on me proposait le choix entre Waterman, Weiss, et Wishinsky.

- Et pourquoi pas Wishinsky ?

 - Vous me vexez, monsieur. Vous trouvez que mon stylo a une tête de polak.

- Non, pas vraiment.

 - Et puis, c’en est assez. Je dois rentrer. C’est l’heure de ma douche. Vous voyez, monsieur, le plus terrible, c’est que la nuit, je ne peux pas le prendre près de moi. C’est à cause de la camisole. Au revoir, monsieur.

 - Au revoir, monsieur.